第124章 瓦伦蒂娜：是，我是拜金抽烟酗酒家暴纹身……（1 / 1）

莎拉站在窗边，拉开一条缝。

楼下那条街还是老样子，便利店门口站着几个抽烟的少数族裔，对面洗衣店的招牌缺了一个字母，人行道上有一滩不知道是水还是什么的液体。

阳光照在那滩液体上，亮晶晶的，像她昨天中午被晾在储物区，眼眶里那些她死也不肯让它掉下来的东西。

“男人，男人靠不住，我才不会因为男人落泪。”

她这么跟自己说，但那抹忧郁易碎感仍旧自内而外发散着。

忽然，客厅传来一声闷响，像是什么东西掉在地上了。

然后是脚步声，拖拖沓沓的。

莎拉面色更加阴郁。

“莎拉——”

一个沙哑的女低音从门外传来，带着宿醉的浑浊和起床气的烦躁，用葡萄牙语喊的：

“我饿了，有什么吃的吗？”

瓦伦蒂娜·门德萨。她的母亲。

莎拉没应声，但那声音像催命似的又连续喊了几声，气得她发抖，握紧拳头，闭上眼深吸了一口气，只好面无表情走出房间。

客厅不大，沙发是二手市场淘来的，上面搭着一条洗得发白的毯子。

茶几上堆着几个空啤酒罐和一只烟灰缸，烟灰缸满了，溢出来的烟灰落在桌面上，像一层灰色的雪。

电视开着，声音调得很低，正放着早间新闻，主持人用那种恰到好处的严肃语气播报着首相支持率又跌了多少。

瓦伦蒂娜站在厨房门口，赤身裸体。

她的身材是大骨架的，一米七的个头，体重六十五公斤。

蜜色的皮肤显出一种油腻的质感——是昨晚没洗澡，宿醉后身体内部发烫，从毛孔里蒸出来的油脂。

凌乱的深褐色短碎发随意别在耳后，几缕碎发贴在额头上，被睡眠压得奇形怪状。

从侧面看，那对E罩杯的豪乳侧面能看到青色血管，随着呼吸两团沉甸甸的软肉微微晃动，像两个被拉长的水滴，从锁骨下面沉甸甸地垂下来。

不再挺拔年轻，而是妇人松弛下垂的，像两只装了一半水的皮囊。

乳晕很大，深褐色，乳头内陷着藏在乳晕中间。

“你聋了？”

瓦伦蒂娜怒视出现在眼前的女儿，这次声音更大了，带着宿醉头痛的暴躁。

她手扶着门框，按着太阳穴。

莎拉冷冷看着眼前不修边幅的颓废女人，表情不掩厌恶。

她讨厌眼前女人的一切。

讨厌她双臂布满的巴西传统纹身，讨厌她松松垮垮堆在腰间的赘肉，讨厌她腹股沟那一道四到六厘米长的线性缝合疤痕——那是母亲当年打黑拳做疝气手术留下的。

更讨厌她滥交过的恶心的阴部——是那种被无数次摩擦之后沉淀下来的深褐色。

小阴唇从大阴唇的缝隙里探出来，边缘是不规则的、像被揉过的花瓣一样的形状。

母亲离婚后滥交过一段时间，但因为酗酒对大脑不可逆的损害，如今她已经近两年没往家里领男人，八成是喝坏了脑子感受不到性快感了。

“饿了就自己做，我还在准备兼职的事！”

莎拉大声用葡语冷硬的怼了句。

巴西曾被葡萄牙殖民过，如今巴西的通用语就是葡语。

葡语有大量的鼻化元音，让声音在鼻腔和胸腔里共鸣，顿挫感强，莎拉语速一快就给人强势的感觉，听起来节奏有点像德语——估计也很适合希儿式激情澎湃的煽动性演讲。

女儿刺耳的“欧洲式葡语”让瓦伦蒂娜的眼睛眯了一下，但没有发作。

宿醉让她连发火的力气都没有。

她只是颓废地揉了揉那头乱糟糟的短发，手指插进发丝里，用力按了按头皮，像在把什么东西从脑子里按出去。

“快点吧，不差那点时间。”

她的嗓音干涩，下一秒呕吐出来也不会意外。

莎拉站在客厅中央，忍住想揍烂母亲脸的冲动，跟她对视，对峙。

瓦伦蒂娜双腿虽然比不过现役拉拉队长莎拉的蜜大腿，但还算结实有力，浑圆大腿的肌肉线条还残存些许训练痕迹。

那双曾经惊艳过无数人的深邃眼窝，现在布满了血丝，眼神疲惫而阴鸷，像一头被关在笼子里太久的豹子，已经懒得对笼子外面的世界产生任何兴趣。

素颜的眼角细纹，在光线里格外明显。

嘴唇干裂，嘴角往下耷拉着，三十六岁看起来却像四十多。

瓦伦蒂娜清醒了些，嘴角抽动了一下，像想说什么又懒得说。

她转过身，拖着步子走到沙发边上，一屁股坐下去。

沙发发出一声劣质弹簧蜷缩让人牙酸的声响。

她从茶几上摸了一根烟叼在嘴里，打火机啪嗒啪嗒按了好几下才点着。

“做个饭能累死你？”

她吐出一口烟，沙哑而富有磁性的嗓音在烟雾后面含含糊糊，没有元音的吞没，舒展的元音中带着慵懒，这才是最地道的巴西葡语。

“你都成年了，我还让你住在这儿，你这个白眼狼。”

莎拉眼底的厌恶更重。

还有别的——一种她不想承认、但每次看到这具身体都会从胃底翻上来的东西。

不是同情。是恐惧。

她怕自己有一天也会变成这样。

被生活榨干，被酒精泡烂，被一次又一次错误的选择磨成一滩烂泥。

莎拉摇了摇头，“白眼狼”是她给母亲做了快两年饭得到的评价。

“你都不懂感恩，我怎么可能知道，毕竟你是我母亲。”

没有委屈，只是在陈述一个事实。

瓦伦蒂娜抽烟的动作顿了一下，然后她继续抽，吸得比刚才更用力，烟头的红光猛地亮了一截，然后把还有一半的香烟按进烟灰缸里，什么也没说，站起来，拖着步子进了厨房。

莎拉听见冰箱门被打开，然后是瓶盖被拧开的声音。

不用看也知道，她在喝啤酒。

莎拉咬了咬牙，跟过去。

厨房很小，两个人站进去就显得拥挤。

灶台上堆着没洗的盘子，水槽里泡着昨天晚上的锅。

又一次，显然母亲没有遵守“女儿做饭她洗碗”的约定。

瓦伦蒂娜靠在冰箱旁边，手里拎着一瓶啤酒，仰头灌了一口。

莎拉本能的张嘴，但哽住了，她控制着火气，放缓语气：“起码吃完饭再喝。”

瓦伦蒂娜看了她一眼。

那个眼神从啤酒瓶上方越过来，带着一种“别来管我”的警告，然后又灌了一口，把啤酒瓶放在灶台上，抱起双臂，靠在冰箱上。

“做什么？”

莎拉没回答。

她放弃反抗，走到灶台前，打开冰箱拿出食材。

平底锅放在灶上，打火，倒入橄榄油的同时，熟练的切菜。

“快点。”瓦伦蒂娜在旁边催促，毫无耐心。

莎拉没回头，捏紧刀把。

“如果你很饿，为什么不来帮忙？”

莎拉的语气终于控制不住，吼了嗓子。

她以为母亲会发怒，会像以前一样，用理直气壮的语气说“我不会”。好像“不会”是一种不需要解释、不感到愧疚、与生俱来的特权。

但这次，她没这么说。

“也许是因为我把你养到十八岁，”瓦伦蒂娜的声音从身后传来，低沉，沙哑，“没有把你赶出去，并且不收你的房租。”

瓦伦蒂娜冷漠的反复强调‘没赶走’，加重了莎拉的憋屈感，也刺痛了她。

烹饪的动作停了一拍。

她几乎发抖，从冰箱里拿出那瓶快见底的果酱，拧开盖子，用刀背刮出最后一点，抹在一片面包上。

果酱瓶刮干净了，她还在发泄的用刀刃刮过玻璃内壁，发出细细的、尖锐的声音。

她转过身，把盘子几乎是摔在瓦伦蒂娜面前。

“哦，太棒了！”

牙缝里挤出的声音满是咬牙切齿的讥讽，好看的脸蛋被负面情绪扭曲的近乎狰狞。

“你可真是个称职的‘好母亲’。”

瓦伦蒂娜没接话，好像没心没肺的根本不在意，只在意‘女佣’做好饭就行。

她端起盘子，坐到客厅的沙发上，开始吃。

吃相不难看也不好看，啤酒瓶放在茶几上，她吃几口就灌一口。

莎拉站在厨房门口，看着沙发上无可救药的女人。

晨光从窗户照进来，照在她裸露的上半身。

肩胛骨上那道被玻璃瓶扎伤的旧疤在阳光下泛着淡粉色的光。她端着盘子的那只手，手背拳骨上的结痂在阳光里格外显眼。

那个摸她屁股的混蛋肯定更惨。

莎拉见过母亲打架。

不是那种女人之间的扯头发甩耳光，是像男人一样一拳一拳往脸上招呼。

母亲第一段婚姻结束未再婚的那一年半里，在地下拳场打过黑拳，接受过系统性训练——她似乎对暴力和破坏很擅长，或者说有天赋。

如果瓦伦蒂娜从小的‘志愿’不是混乱生活或者傍大款，更早将天赋投入格斗，绝对能站在职业舞台上发光发热。

当然，人生没有如果。

莎拉有时候会想，她母亲这辈子到底在乎过什么。

酒？

毫无疑问。

钱？

必然，所以她嫁了两个有钱的白人老头。

第一个在亲子鉴定之后离了婚，让年幼的莎拉感觉天塌了，父亲居然不是生父，而生父是谁母亲也不知道。

第二任丈夫，则被她酗酒家暴打跑了，养父把母亲告上法庭，然后被法院永久勒令不得靠近养父身旁，签发了限制令。

手机忽然响了一声。

莎拉回过神，从口袋里掏出来，屏幕上是一条新消息。

一个备注为“活动中介-汤姆”的联系人发来的：下午有个商场开业活动，需要一个人穿吉祥物服装，三小时，时薪二十镑，交通自理。

莎拉盯着那条消息。

吉祥物服装，就是那种把人塞进一个蠢到极点的玩偶服里，在商场门口蹦蹦跳跳，跟路过的每一个小孩击掌。

她甚至不知道那个吉祥物是什么——一只熊？一只兔子？一只笑得没心没肺，不知道自己有多蠢的玩意？

她打字回了一句：地址发我。

发完之后她靠在厨房门框上，看着瓦伦蒂娜把最后一口面包塞进嘴里，然后拿起啤酒瓶把剩下的酒灌干净。

瓶子空了，她晃了晃，确认一滴不剩才放下。

酒液从嘴角溢出一丝，顺着下巴淌到脖子上，她用手背擦了一下，手背上的干硬血痂蹭过皮肤，留下一条淡红色的划痕。

莎拉忽然开口聊起工作：“我下午有个临时工作。”

是的，她母亲也需要工作，而不是“死”在家里负责制造垃圾。

瓦伦蒂娜靠进沙发里，一只手搭在扶手上，另一只手揉着太阳穴。宿醉的头疼还没退，眉头拧着，眼睛半阖。

“什么工作？”她问，声音比刚才更懒了些——酒精开始起作用了，让那台生锈的机器暂时安静下来。

莎拉看着沙发上的女人。

她光着上身摊在那里，松弛硕大的乳房向两侧耷开，小腹的赘肉堆成一圈，伤疤在阳光下泛着光。

阳光把那些纹身、疤痕、粗糙的毛孔、被酒精泡肿的眼皮全都照得清清楚楚，像手术灯打上一条腐烂的鱼。

“扮演愚蠢的该死的吉祥物娃娃。”

莎拉情绪恶劣到极点，但努力压抑着，声音很平。

“如果这是份长期稳定的工作，嗯，大约五十天就能还清你那一拳的债务。”

潜台词很明显：母亲需要找下一份工作。莎拉不想这样，但她要完成高中毕业，就得靠母亲帮助完成最后几个月的学业。

瓦伦蒂娜没有睁眼。嘴角抽动了一下，像在笑，又像在嘲讽什么。

“去街上卖蠢。”声音从喉咙深处挤出来，带着浑浊的笑，“哈。我宁愿上街当沙包，一英镑一拳，直到被揍得鼻青脸肿。”

看来莎拉的滑稽工作足够好笑，瓦伦蒂娜天生的大嗓门都恢复了不少。

莎拉攥紧拳头，看着沙发上肉体横陈的女人。她不期待她有一天会突然醒过来，可如今，她连基本的同理心都没有，丧失了更多的人性了。

这一刻，莎拉觉得无助，又觉得可悲。

忽然，又觉得母亲有些可怜。

母亲是一点点烂掉的。养大她毕竟是事实。她也跟着母亲过了十多年富家千金的生活。

两次离婚后，母亲靠自己赚钱供她读书——打黑拳，开了半年卡车，当过农场季节工，又调了近一年酒，然后在几天前被酒吧辞退。

“希望我晚上回来你还没醉死。”

莎拉叹息一声。

瓦伦蒂娜没有回答。

实际上母女俩吵过无数次，有一次瓦伦蒂娜甚至忍不住动了手。

从那以后，两人就像今天这样，胸中各自淤积着化不开的芥蒂，也都像今天这样互相忍受。

虽然不时讽刺一句，但总体上都在有意识地回避，避免激化矛盾。

瓦伦蒂娜的呼吸变得又深又长，那只揉太阳穴的手滑落下来，搭在沙发扶手上，指尖垂着。

莎拉不在乎她是真的睡着，还是装的。

没有呆下去的意义。

她面无表情回了房间，开始翻找下午出门穿的衣服。吉祥物，哈，穿什么都一样，反正是塞进那个愚蠢的玩偶服里。

她烦躁地把新买的丝袜扔到一边，挑了一件干净的T恤，一条洗得发白的牛仔裤。

然后她坐回电脑前，打开那个视频文件，盯着看了很久。

手指悬在删除键上方。悬了很久。

没按下去。

她开始查阅OnlyFans，直到该出门的时间，有了些许头绪。

也许，自己可以拍些自慰视频，或者……找罗翰一起？

不。

让他去死，永远永远也不原谅，永远！

客厅里瓦伦蒂娜已经彻底睡着了，鼾声从沙发上传过来。啤酒瓶旁边又多了一瓶新的，不知她什么时候开的，瓶口还冒着一点冷气。

莎拉快步上前，恶狠狠拎起那瓶啤酒。瓶身挂着水珠，冰凉地贴着她的掌心。她走进厨房，发泄的倒掉，痛快的低声咒骂了句。

沙发上的瓦伦蒂娜翻了个身。

这个蜜色皮肤的“黑皮美人”嘟囔了句谁也听不明白的呓语。

那张曾风情万种的拉丁面孔现在歪斜着，深邃立体的五官被酒精泡得浮肿，让莎拉一阵嫌恶。

不过收拾一下，画上精致妆容，换上像样裙子，撑起一个高级应召女郎的行情还是没问题的。

反正，她过去也喜欢滥交。

这个压力太大骤然而至的恶念陡然而至，尖利，凉薄，像一个魔鬼贴着后颈呼出一口冷气。

莎拉愣住了，眼神空了一瞬。

然后，一种更深的疲倦淹没上来。

她拉开门，走进外面的空气里时，仿佛下一秒就会碎掉……

沙发上，瓦伦蒂娜随着关门声睫毛颤了颤，睁开了眼。

盯着天花板的眼神空洞，里面没有情绪，透着已经被生活彻底消耗枯竭的空洞，就像被抽走了灵魂……

作者说：“人的一生就像一本已经写好的书。我们以为自己在翻阅它，其实我们是在被它翻阅。”积极的存在主义者在无数个叔本华眼中，只是令人嫉妒的命运宠儿——好的出身、天赋、教育的熏陶，赋予他们虚假的强大感，虚假的掌控自我命运的错觉。

人是环境产物，也只能是环境熏陶的产物。

《面纱》里，爱慕虚荣、肤浅而美丽的女主凯蒂，在异国他乡经历过生与死的觉醒后，在丈夫瓦尔特死后回了国，回到原来的环境。

怀着孕的她却仍旧抵抗不住奸夫唐生的甜言蜜语和死缠烂打——这恰恰是全书最绝望、最体现“无力感”的一笔，也是毛姆最不庸俗、最诚实的一笔。

写瓦伦蒂娜这个悲剧底色的女人，我没有刻意追求深度——她就是这样的人，也就只能这么写。

等命运推着罗翰为她带去救赎的时候，我相信一定会足够治愈和美好——一个梦幻的成人童话故事。

当然，这也同样有我现实经历的‘灵感’——家庭成员在拮据窘迫的经济状态下互相消耗、友情与爱情里双双沦为备胎的遭遇——当你曾经喜欢的女孩，跪在你那擅长死缠烂打甜言蜜语的好兄弟、她的表哥胯下，表哥玩着梦幻她舔着鸡巴——那时候她是跟你聊三观时，打扮风格按你的喜好穿着简约时尚的牛仔裤束着马尾，只化淡妆的矜持的、你认为‘不一样’的好女孩，还是只是个交配入脑的雌兽？

我的答案是，都是。

很庆幸，由我执笔的瓦伦蒂娜会被命运眷顾，她还年轻，还有未来。这本书的本质也不是反应现实的文学小说，而是一本现实向爽文。